Sem parar

Podia chegar aqui e escrever sem parar, sem parar digo eu, sobre todas as merdas que me ocupam o espírito enquanto volto para casa no trânsito caótico da IC19, em que mais nada tenho que pensar a não ser no que poderia escrever aqui e não escrevo. Não escrevo porque me aborrece sentar nesta cadeira sem mais destino que pespegar palavras soltas fingindo sentido para manter a ilusão de vida própria e ideias originais que alimentam o ego.

Mas não o faço, retomo a vida rotineira, banho e jantar, cozinha e sofá, que me chamam invariavelmente e ocupam o espaço que seria preenchido pelas palavras que não escrevo aqui.

Podia escrever sobre a noite passada, abrasadora de insónia, em que pela primeira vez me sentei no parapeito da minha janela a fumar um cigarro observando a noite, sentindo o vento quente da serra desbravando a minha pele, em que as luzes ao longe pareciam perto e desfocadas, trazidas até mim como um espetáculo de fogo de artifício em que era a única espectadora acordada. Vinte seis anos e nunca me tinha sentado no parapeito da janela a fumar enquanto admirava a noite. Curioso como coisas banais assim nos apanham desprevenidos e nos põe a pensar no que jamais fizemos e está ali mesmo ao nosso alcance, como um simples abrir de portadas. Dava um belo post, se quisesse.

Mas não quero. Não agora.

Esta cadeira é demasiado pequena para mim no momento. A vida espera-me lá fora. Até já.