Cansaço

A esta altura do campeonato já devem andar intrigados por eu não falar sobre o aborto há uma série de dias. A razão não tem qualquer mistério: cansei-me. E eu sou uma pessoa que se cansa. Tantas vezes desisto de causas, projectos, pessoas, textos, simplesmente por me fartar deles. Farto-me porque não me trazem nada de novo, porque vejo como inútil um esforço que não tratá mais que cansaço em vez de proveitos. Enfado-me na monotonia de um combate que se vai tornando cada vez mais irracional e com contornos clubistas. Enjoada do mau gosto e da exploração do sentimentalismo iletrado. Em bom português, fartinha até à peruca.

Até porque se esgotaram os argumentos, tudo já foi dito e redito, e o dito por não dito, lembrando a letra de Chico, tendo-se já atingido o impossível em grau de absurdo, quando o impensável, que uma mulher pudesse engravidar de propósito só para depois abortar - embora fosse prática corrente na alta competição desportiva -, foi sugerido aquando do delírio da venda de fetos, e acabo triste e deprimida com a certeza de que não há limites para a estupidez humana.

Respeito a posição emotiva de quem defende o Não embora não compreenda nem a respeite intelectualmente. O que não obsta a que algumas das melhores pessoas que conheço sejam do Não, não passando eu a gostar menos delas por isso. No entanto são relações que não assentam em admiração intelectual. Admito inteligência, cultura e agilidade mental a alguns dos defensores do Não, mas a nível de admiração situar-se-ão no mesmo patamar do Prof. Marcelo a partir do dia em que o ouvi afirmar que acredita nos 3 pastorinhos. Porque quando se entra nos domínios dogmáticos da fé, bem como na convicção da posse da verdade e da moral, não há espaço para discussões académicas, e partindo desse pressusposto abstenho-me de prolongar qualquer tipo de contra-argumentação lógica. Porque saímos dos seus limites. A desistência, em mim, é um sinal de arrogância, e a minha condescendência é resumida num encolher os ombros seguido de silêncio. Como agora.