Partilhar casa

Quando se decide partilhar casa com (quase) desconhecidos, 3 coisas podem acontecer (ou melhor, até pode acontecer uma quarta, mas não é de todo o caso):

1. Correr muito bem e tornarmo-nos grandes amigos, confidentes e companheiros, acabando a sentirmo-nos quase família. É o ideal e só nos mudamos por motivos de força maior. Aconteceu com a minha ex-flatmate do coração em São Francisco. Miss you every day, snif!
2. Correr muito mal, e acabarmos a odiar-nos mutuamente, mantendo a convivência nos mínimos e a comunicação no estritamente necessário. Arranjar outra casa rapidamente torna-se uma prioridade. Felizmente, não é o caso.
3. Correr nem bem nem mal, assim assim. Não nos tornarmos íntimos, mas também não nos detestarmos. A convivência é pacífica e amena, sem conflitos. O único problema: não nos sentirmos à vontade, nem em casa. Sentimo-nos na casa de outrem, com quem é preciso manter alguma formalidade. Todas as desvantagens de se partilhar casa, sem as vantagens do companheirismo e companhia às refeições*. É esse o caso.

Foi quando percebi que não me sentia a viver na minha casa, mas na casa dele, que a decisão que se vinha formando na minha cabeça foi tomada. Seis meses depois e não me sinto à vontade para ir tomar o pequeno almoço em pijama, ou esparramar-me descabelada no sofá em domingos preguiçosos de telecomando na mão, ou trazer pessoal para casa depois de noites de copos para comer qualquer coisa ou crashar nos sofás. A certa altura percebi que faço cerimónia na minha própria casa. Que me sinto obrigada a pedir desculpas no dia seguinte se resolver ter lá amigos até tarde. Quase parece que vivo com o meu pai, com a diferença que o meu pai é mais divertido e me faz mais companhia.
Quando conversei com ele, parecia que estava a acabar uma relação: o problema não és tu, sou eu. E é (quase) verdade, embora eu no fundo saiba que o problema é ele e não eu, que sou bem mais dada. Porque ele é (quase) o flatmate perfeito: calmo, sossegado, que se deita cedo, sai pouco e não faz barulho. Ou seja, não chateia (mas também não fala). Só que eu chateio. Eu sou a pessoa que traz amigos para casa às 4 da manhã para mais um copo . Que não se importa de ter todos os fins de semana gente a dormir-lhe na sala. Que estava habituada a que a sua casa fosse a casa do povo, salvo seja. Que faz noitadas e faz barulho quando chega a casa. E quero sentir-me livre de o fazer, sem ter de pedir desculpas depois, e sem me sentir mal por isso. E após seis meses a não ser eu, a ser demasiado bem comportada, chega a altura de procurar onde possa fazer o que me der na telha sem dar satisfações a ninguém.

*No dia dos meus anos, jantei pizza congelada sozinha. Nunca pensei que isso me acontecesse alguma vez na vida.