Angústia

Já visitei a casa de Anne Frank três vezes. Comove-me sempre. Não tanto as paredes com escritos tirados do livro, as janelas veladas ou divisões pequenas, claustrofóbicas, que serviram simultaneamente de prisão e refúgio para oito pessoas, e nem sequer as fotografias de uma infância feliz da pequena Anne. Comovem-me os vídeos com testemunhos de quem os ajudou, de quem tentou fazer o certo ignorando o enorme risco que corria, revolta-me saber que foram apanhados por denúncia, certamente por alguém que toda a vida apaziguou a consciência com desculpas forjadas de que era a lei, e estava a cumprir o seu dever cívico, e que não sabia que iam para o matadouro, afinal como podia saber, pequenas mentiras para se convencer da sua inocência como fazem todos os filhos da puta. Comove-me principalmente esta fotografia em tamanho real e o que ela transmite. Vê-la é sempre um murro no estômago e um nó na garganta que me impedem de respirar. A enorme tristeza e amargura resignadas num pai que é o único sobrevivente ao campo de concentração e volta para contar a história de uma filha morta. Um pai que afirma ter descoberto com espanto a Anne por dentro da criança alegre que com ele convivia, uma Anne muito mais madura, muito mais observadora e crítica do que ele poderia imaginar, e que numa enorme lucidez afirma que os pais nunca conhecem realmente os seus filhos.

"One single Anne Frank moves us more than the countless others who suffered just as she did, but whose faces have remained in the shadows. Perhaps it is better that way: If we were capable of taking in the suffering of all those people, we would not be able to live."

-Primo Levi