Futilidades

Gosto de escrever sobre questões fúteis. Ou aparentemente fúteis. De tão banais que qualquer pessoa com um pingo de normalidade não perde tempo a pensar nelas. Não, nunca disse que era normal. As pessoas normais não têm graça nenhuma. O que me fascina é a importância do detalhe, das pequenas coisas, aquilo que se pode encontrar logo abaixo da superfície de pretensa futilidade. É assim mais ou menos como o pequeno defeito da unha do dedo mindinho do pé - voltarei a este ponto mais tarde – tudo tem a sua importância.

Porque a profundidade pesa, arranha, dói. Porque vomitar as entranhas num mapa de bits parece-me exposição demasiada e prefiro ficar-me pela ponta do iceberg. A profundidade cansa, já basta aturarmo-nos a nós mesmos todos os dias, saber como somos e pensamos, sofrermos e inquietarmo-nos. Não sou um livro aberto, embora me esforce por parecê-lo. Não gosto de sofrer por sofrer, sofrer de véspera, chorar ou lamentar-me – só sobre questões fúteis, uma boa fita sabe sempre bem – porque toda a gente tem as suas feridas e fracturas expostas, outras são hemorragias internas que não se vêm, só se sentem. Eu prefiro as segundas.

E prefiro escrever sobre futilidades e coisas banais, com a sua devida importância, como o pequeno defeito na unha do dedo mindinho do pé, que acaso houvesse dúvida, seria um detalhe mais que suficiente para dispensar um teste de DNA na prova de paternidade.