Fahrenheit 451

Estou muito chateada. Devo ser a única pessoa da blogosfera que não foi convidada a responder ao questionário de palavra-chave Fahrenheit 451, e sinto-me profundamente discriminada. Das duas uma, ou simplesmente se esqueceram da minha existência, ou então desconfiaram que não teria absolutamente nada de interessante a dizer sobre o assunto. Se foi este o caso, não andaram muito longe da verdade, uma vez que não fazia a mínima ideia do que se tratava, tal como desconfio seriamente que o não fizesse a maioria dos autores de blogues que tão afoitamente responderam. Isto porque acredito piamente não ser a pessoa mais inculta do universo blogosférico. Andarei lá pelo 3º quartil – e com esta já lixei o pessoal de letras que não percebe nada de estatística.

Aproveitando a formação de base científico-tecnológica, ainda usei a lógica para tentar decifrar o código, e lembrando-me ainda do factor de conversão, lá fiz a conta: ºF=32+1,8.ºC, ou seja, Farenheit 451, nome pomposo, não passa duns míseros 232,8ºC. Assim à vista, continua sem me dizer absolutamente nada. Passo à fase seguinte, não há nada que uma breve pesquisa no Google não resolva.

Lá está. Fiquei a saber que Fahrenheit 451 (232,7ºC), é o ponto de auto-inflamação do papel, e consequentemente dos livros, e também nome de um filme (que já não é do meu tempo) sobre um regime totalitário que considera a literatura nociva e ordena a incineração de todos os livros existentes, organizando-se uma resistência em defesa da literatura, onde cada membro memoriza um livro, para deste modo se perpetuar o conhecimento e obras literárias consideradas património da humanidade. Lá pelo meio há ainda um incendiário de livros que começa a questionar-se e duvidar sobre as suas funções, tornando-se dissidente, mas isso já não vem ao caso.

Portanto, aquela pergunta “que livro querias ser?” significa no contexto do Fahrenheit 451, “que livro querias decorar?” – confessem lá que assim explicadinho já percebem melhor a pergunta. Aqui aparece o problema, eu sempre odiei decorar - lembro-me logo de bioquímica, ciclos e aminoácidos e só me apetece fugir – logo a resposta inevitável seria: um fininho, obviamente, com poucas páginas e bem simples. Ainda me lembrei das histórias infantis, tipo Branca de Neve e os Sete Anões ou Fábulas de La Fontaine, mas seria pouco profundo. Felizmente entretanto lembrei-me do livro ideal, fininho e conceituado q.b.: “A pérola” de John Steinbeck, prémio Nobel da literatura em 1962. Queriam não queriam? Pois este é meu! Os pseudo-intelectuais presumidos, com a mania das grandezas, que enunciaram obras intermináveis, que fiquem com os tais calhamaços para verem o que é bom para a tosse. Saber tudinho. Palavra a palavra. De cor!!!

Quanto ao resto das perguntas, cá vai.

Se já fiquei apanhada por algum personagem? Não, sempre tive os pezinhos bem assentes na terra, e se já não tenho assim tantas hipóteses com personagens de carne e osso, muito menos com ficcionais, que não sou menina de sofrer à toa nem andar para aí obcecada, e prezo muito a minha sanidade mental. Gosto muito do Principezinho, mas é uma criança, e por isso seria pedofilia qualquer sentimento além da ternura.

Qual foi o último livro que comprei? Foram sete, graças à fnac e aos seus livros de bolso a 2,5€, irresistíveis. Foram estes o Budapeste, de Chico Buarque; O Livro do Riso e do Esquecimento, de Milan Kundera; Encontro de Amor num País em Guerra, de Luís Sepúlveda; O Fim da Aventura, de Graham Greene; Timbuktu, de Paul Auster; A Substância do Amor, de José Eduardo Agualusa e Os Cisnes Selvagens, de Jung Chang. Uff…

Qual o último livro que li? O Budapeste, excelente, adorei, talvez pela parte sentimental das descrições de Budapeste e da língua magyar, que tanto me lembram a minha amiga Eva, companheira inseparável das aventuras Erasmus, ou talvez pela escrita surpreendente de Chico Buarque, que nos faz viajar por um mundo de sons, palavras e sentimentos.

Que livros estou a ler? Na cabeceira estão Il Piccolo Principe (em italiano e parado há uns tempos), As Virgens Suicidas e Timbuktu.

Quanto aos livros que levaria para uma ilha deserta… não sei! Nunca fui de repetir livros, na verdade até hoje nunca reli nenhum, por isso é difícil responder. Talvez aqueles grandes calhamaços que são sempre citados, mas que na verdade poucos leram além do resumo, e que nunca tive coragem de iniciar. No entanto, como acredito que não sobreviveria o suficiente para tranquilamente os ler, pois passado o pânico inicial, e com a sorte que tenho, provavelmente apanharia logo uma desinteria lixada, uma malariazita ou qualquer febre tropical marada, não considero uma escolha muito importante.

A quem vou passar? A ninguém, claro! Fui ignorada, discriminada, esquecida por todos, pois não passo cartão a ninguém. E tenho dito.


*Dedico este texto a todos aqueles que acharam que não sou suficientemente profunda para responder a semelhante inquérito.