Limitações

Sei que com o que irei confessar de seguida deitarei por terra qualquer pretensão de vir a ser minimamente respeitada intelectualmente, além de certamente desiludir alguns amigos que até me tinham em consideração, mas, a verdade, é que não consigo ler Lobo Antunes. E olhem que eu queria muito, mas não dá. Não falo das crónicas, obviamente, também não sou assim tão limitada, mas dos seus livros, onde não consegui nunca chegar a mais de meio sem desistir. Dada a minha frustração com esta incapacidade, procurei indagar opiniões junto à minha família, no Natal passado, para vir a descobrir que não, mais ninguém lhe tinha conseguido meter o dente, e olhem que não somos propriamente uma cambada de iletrados. Para meu descanso, intuí então tratar-se de uma deficiência genética qualquer, impeditiva de nos deixar entrar naquela escrita intrincada e aparentemente desconexa, levando-nos a perder o fio à meada, e que por ser inata nos ilibava de qualquer responsabilidade no assunto.

É certo que eu deveria ter desconfiado quando há anos, sintomaticamente, também não consegui levar avante a empreitada estóica da leitura de O Som e a Fúria, de Faulkner, de quem Lobo Antunes confessa beber o estilo. Lembro-me de, com esforço, avançar naquela primeira parte narrada por Benjy, o atrasado mental, e pensar que havia de conseguir, que o pior já estava a passar, que certamente haveria de melhorar assim que passasse para o irmão normal, na esperança de que de repente se fizesse luz. Mas não, Quentin em nada me ajuda, e acabei por desistir, esgotada mentalmente, e desiludida, assim como quando em Mulholland Drive se espera ansiosamente pela revelação final que afinal nunca chega e se sai do cinema na incerteza de se era ou não suposto ter-se percebido.

Desde então que tenho vivido conformada com esta impossibilidade, pensando que talvez tenha razão quem diz que ou se gosta de Lobo Antunes ou de Saramago, e que gostar tanto deste último talvez justificasse a incompatibilidade estilística.

Até que um dia me deparo com este brilhante texto de Rita F. e fico assim meia sem saber se valeria a pena ter continuado, tentado mais umas páginas, ter-me esforçado mais, que só faltava um bocadinho assim. Ou se, pelo contrário, simplesmente não estou habilitada para ganhar o brinde.